Parabolanoi

En lugar de los "últimos sacramentos"

“Me hizo llamar una tarde de otoño.

En su mansarda un frío loco.

Temblaba tísico, la piel de cera

Como la luz de una pobre vela.

Su fuelle rugía como un órgano viejo

Y la piel tomaba ahora ese tono

Del verdín que sobre el suelo de la morgue

A lo largo quiere ocuparlo todo.

-Viejo, voy a reventar, dijo con una sonrisa el pobre

Que heló el caracú en mi hueso.

Para acabarla -sabes- quisiera un vampiro

Que me vaciara la espalda con un beso.

Bajé, muy calmo, hasta el callejón y en la esquina

Silbé a la primera pollera blanca que patina

oliendo a un macho en busca de una mina.

Después al mostrarle al moribundo

Y de ponerla al tanto de su sombría tarea

Vi que se le agitaba furiosa la pechera.

En su mirada cálida de mil locas noches sin nombre

Vi despabilar sus gastados sentidos por el hombre.

Se desviste, bosteza, hace una pausa;

Luego como bajo un látigo lanzada,

Su morro en llamas y su lengua rosada,

Salta sobre el agonizante.

Él siente el soplo rugiente

Que hace la lava al correr,

Los riñones fríos hervir otra vez.

Una chispa de loco celo estalla en sus ojos huecos,

Pronuncia algunas palabras apretadas, como ecos.

Los vi extenderse a lo largo. Como en la roca pelada

Un nudo de serpientes se retuerce atosigada.

Salí. Los dejé en medio de su lucha amarga y fiera.

A la mañana siguiente ya estaba muerto.

Pálido, muy chupado y en su lecho yerto”.

Jules Laforgue

Locuciones de los Pierrots

VIII

¡Ah! Me brota un viejo hastío

a lo largo del corazón...

Es señal que es la hora

de renacer burlón.

¿Y bien?, ¿te he herido, entonces?

¿Fingí acaso el sollozo

para que adoptes el aire necio

de El cantero quebrado?

Todo flota en amores;

todo, desde el cedro al hisopo,

bebe en su desmayada copa.

Yo he hecho un bello horno.

IX

Tu gesto,

Hurí,

me trae el aire de un memento mori

que en verdad entona: anda, quédate...

Mas yo te diré lo que es

y por qué he de partir, fe de honesto.

Poeta

francés.

Tu corazón tiene la conciencia clara,

el mío es un individuo

abrumado

de deudas.

XIV

Las manos en los bolsillos

a lo largo de la ruta

escucho

mil campanas

que cantan: "Los tiempos están próximos,

¡sin que haya duda de ello!"

¡Ah!, Dios, me es igual

y estoy en mi casa,

mi techo,

muy natal.

Es todo. Senda recta,

y no hago mal ninguno.

Conozco la Historia

y la Naturaleza,

esas ferias

de quincalla.

También os aseguro

que me podéis creer.

XVI

Soy un simple y lunar vividor

que hace ondas en los estanques

y sin otro designio

que llegar a ser legendario.

Arremangando con aire de reto

mis mangas de pálido mandarín,

engolo mi voz y exhalo

dulces consejos de Crucifijo.

¡Ah!, sí, llegar a ser legendario,

incluso en el umbral de siglos charlatanes,

pero, ¿qué fue de las Lunas de antaño?,

¿acaso Dios no debe ser rehecho?

Jules Laforgue

Madrigal

Sí, la vida es para vos un camino triunfal,

Pero qué sabés del destino, las marchas eternas,

Rica, amada de rodillas, bella entre las bellas,

Esta noche tal vez después de la fiebre del vals

Sentirás llegar la muerte en un temblor fatal

Y tu rubio cadáver con las vidriosas pupilas

Se irá a pudrir en su dulce lecho de puntillas,

Luego a perderse anónimo en el turbión vital.

O, quién sabe, tal vez tu corazón florecerá

En el clavel que una obrera en su ventana regará,

Ese clavel será vendido un día en la vereda

Y ese que hoy te arrulla te dice “oh alma mía”

Por centavos se lo dará a una vulgar fulana

Y vos oirás a ambos gemir sobre la cama.

Jules Laforgue

Notas sobre Baudelaire

Ha sido el primero, después de todas las osadías del romanticismo, en emplear esas comparaciones chocantes que, en medio de la armonía de un período, súbitamente y al pasar, ponen los pies en el plato: comparaciones palpables, excesivamente primer plano; americanas: palisandro, sonido desconcertante y vigorizante ("La noche se hacía compacta... como un tabique")

El primero en romper con el público.

El artificio y su extensión a los cielos, a los ocasos... el spleen y la enfermedad, no la tisis poética, sino la neurosis sin haber escrito jamás la palabra...

Tu piel reverberante, tus andares: una serpiente en la punta de una estaca, tu cabellera, un océano, tu cabeza se balancea con la indolencia de un joven elefante, tu cuerpo se inclina como un fino velero que hunde sus palos en el agua, tu saliva asciende hasta tus dientes como una ola engrosada por el deshielo de los glaciares susurrantes, tu cuello una torre de marfil, tus dientes ovejas suspendidas en los bordes del Hebrón.

Es el americanismo aplicado a las comparaciones del Cantar de los

Cantares.

Hacer poesías sueltas, cortas y sin tema determinado (así como los otros hacían un soneto para narrar algo poéticamente, alegar una cuestión, etc.), vagas y sin razón como el batir de un abanico, efímeras y equívocas como un maquillaje, que al burgués que acaba de leerlo le hacen decir: "bien, ¿y qué más?".

… su odio de la elocuencia y de las confidencias poéticas...

… yankee, sin idea preconcebida, manteniéndose aéreo...

"Como una sílfide en el fondo de los bastidores".

Jules Laforgue

Pierrots

(fragmento)

Blancos infantes, corazón de luna,

eminentes lunólogos,

abren su Templo a todos cuantos llegan,

diáfano, por lo demás, cual ninguno.

Predican, con un ojo asaz marchito

y con las mangas muy sacerdotales,

que este bajo mundo de escándalo

no es sino una de tantas tiradas de dados.

Del juego que la Idea y el Amor

(a fin de conocer, sin duda alguna,

la razón ¡nada menos! de su ser)

sacaron a la luz del mediodía.

Ninguno vale lo que vale el nuestro

—no motejable como hotel de tránsito,

amueblado hacia otro quizá más inmortal—

ya que hechos estamos el uno para el otro.

En fin, y nada menos sutil

que estas antinomias tan gratuitas,

que en absoluto nos atañen,

cuando la clave de todo es el Que Así Sea.

Vivir de punta en blanco

es, amados hermanos, el más digno papel

y encogerse de hombros

a la hora de los esfuerzos inútiles.

Jules Laforgue