Filo
Sólo un grano
porque la verdad es una habitación
grande como la muerte.
No hablo por el Futuro.
Sólo un trozo, un fragmento,
excepto la lluvia bautizando la mañana primaveral
cuando el sueño abre nuestros pesados párpados.
Sólo un mirlo,
sólo un filo:
pero en su propio, oscuro ojo
Mieczyslaw Jastrun
Más allá del tiempo
No me interesa para nada la edad dorada de aquellos pinos
O el tiempo blanco de un clavel
O el tiempo del polvo en la carretera
O el tiempo de las nubes que pasan.
Si viví una era o un instante pierde su importancia.
Es suficiente con mirar al girasol en los ojos,
Con moler tomillo en tu mano,
Cualquier aroma en el infinitivo alcanza,
Cualquiera de las cosas inadvertidas de la tierra,
De repente percibidas de tal modo
Que su forma con pestañas no del todo cerradas
Niega la transitoriedad (del agua, de las nubes, del hombre).
Mieczyslaw Jastrun
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