La galería
MIRA, detrás de la baranda
Enceguece la luz sobre los techos
De zinc, a cada ráfaga de viento
Oscila la palmera y zigzaguea
La golondrina negra en el espacio azul.
De la baranda hacia la galería
La migraña compone una rayuela
De humo, palabras y mosaicos rojos.
Mensajera extraviada de la luz,
Desde allí hacia aquí
Ha llegado en su vuelo vacilante
La cría de paloma: se ha estrellado
Contra la propia imagen en el vidrio.
No quiero hacer ahora ninguna analogía
Entre el destino, el nuestro,
Y ese manojo frágil
De plumas sobre el piso.
Vos y yo hemos sabido
También del aire abierto en la mañana
En un sueño de sol y de sosiego.
Pablo Anadón
Mariposas blancas
Demasiado dolor
para este solo día
que dura nuestra vida.
¿Es así, sin remedio,
como una enfermedad
mortal, o es nuestra la impericia
para hallar el diagnóstico, la cura?
Ahí están, por ejemplo,
la luz de enero entre las hojas verdes,
el café negro, el vaso de agua fresca,
el ruido -vida al fin- por la avenida
y esas pequeñas mariposas blancas
que han invadido la ciudad
en estos días…
¿Por qué pesan más
en el pecho las pérdidas sabidas
que esas apariciones milagrosas
que aletean como ángeles
vacilantes,
extraviados en medio de las calles?
Alguna clave se nos ha perdido.
Pablo Anadón
No hay comentarios:
Publicar un comentario