Ante la hoguera
observo el ritual de los días.
Una lágrima lúgubre
unge con añoranza mi ropa.
Mientras escucho el crujir de extintos pétalos,
el candor convierte en margaritas las mañanas.
Los huecos murmurantes
retoman la vacuidad estrepitosa del abismo.
Los leños irremediablemente se consumen,
las miradas languidecen.
Me vislumbro en tus ojos.
Somos espejismos sin fulgor.
A través del ventanal
miro pasar el invierno encanecido.
Silvia Pratt
De dónde proviene este silbante...
De dónde proviene este silbante
viento
sibilino,
si lacera los labios y acarrea nostalgias
de parajes soterrados.
No es verdad que aleje
para siempre la hojarasca y los pesares
si estarán mañana
otra vez aquí
enraizándose en mi piel.
Si pudiera detenerlo con mis manos,
no se albergaría la angustia en los postigos
ni los vitrales retumbarían de pesadumbre.
Silvia Pratt
Noche de los bosques
Parda lechuza
anuncia oscuridad.
Los árboles entretejen sus ramas,
conjuran la entrada de la noche,
absorben el verdor cerradizo del follaje.
Espesura.
Una corona de luz la luna ciñe.
Tímidos filamentos
penetran el sabor del paisaje.
Hervidero de voces
aleteando.
Refulgen miradas amarillas.
Lechuzas titilantes
en boscoso universo parlotean.
Y yo que nací en la umbría,
que soy hija de los robles,
¿he de quedarme atrapada entre el ramaje?
¿He de buscar la luz
que me deslumbre hasta quedarme muda?
Voz de bosque.
Canto seductor de seductoras aves.
Como cánticos antiguos
de antiquísimas sirenas,
frondas de agua.
Con caricias milenarias
me arropan árboles añejos.
Pervive el insaciable tiempo.
Los insectos ensordecen,
frescor el hálito de la umbría.
En verde estalla el verde.
Afuera
la soledumbre aguarda.
Mi nombre
la luna huérfana
repite.
Sigue el rito de las voces su destino.
Búhos
ojos de estrellas
conmigo lo comparten.
Silvia Pratt
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