Parabolanoi

Bendición

Que Dios destierre de tu casa

a la mosca, la cucaracha, el ratón

que alborota detrás de las paredes

hasta hacer caer el revoque;

que exhorte desde tu puerta

al hipócrita y al falsario;

que no permita que el miedo, asustadizo,

blando y felino suba por tu escalera,

a los agentes de tus dudas:

que Dios los eche con un silbido.

Que no permita nada contaminado del mal,

que nada que pueda marchitar

la fronda más tierna de tu corazón

invada tu sangre tierna y profunda.

En contra del gotear de la noche

tenga Dios bien cerradas las ventanas,

proteja tus espejos

de sorpresa, delirios,

no admita que el viento rezagado

dentro de tu cerrada mente

emplume el lago del sueño

con sueños. Si has de llorar

que Dios te de lágrimas, pero que te deje

soledad para tu pesar,

e islas para tu orgullo,

y amor para que anide a tu lado.

Permita Dios que hasta el hueso

seas tú misma;

permita que sea yo (mi amor)

dulce compañía.

Stanley Jasspon Kunitz

CARTA NOCTURNA

(…)

Querida, ¿es demasiado tarde para la paz, demasiado tarde

para que los hombres se reúnan en las fuentes a beber

el agua dulce; demasiado tarde para la camaradería

y la risa en la fábrica; demasiado tarde para que

digamos “Seamos buenos los unos con los otros”?

Las lámparas una a una se apagaron; el valle duerme;

me ocupo de la última luz brillando sobre las granjas

y mantengo vivo para ti el pensamiento del amor,

como estudiosos encarcelados en una época ignorante

ocupados de las brasas del fuego de Troya.

Las ciudades sufrirán el asedio y algunas caerán,

pero el hombre no es capturado. Qué significa el corazón profundo,

su mensaje de la mano grande, redonda, infantil,

su asombro, su simple grito solitario,

el sobre ensangrentado con tu dirección,

es historia, esa punzada ancha y mortal.

Stanley Kunitz

COMETA HALLEY

La señorita Murphy en el primer grado 

escribió su nombre con tiza

en la pizarra y nos dijo

que estaba rugiendo desde las trayectorias de las tormentas

de la Vía Láctea a una velocidad espantosa

y que si se alejaba de su curso

se estrellaría contra la tierra y

no habría escuela mañana.

Un predicador de barba roja de las colinas

con una mirada salvaje en sus ojos

estaba en la plaza pública

en el borde del parque

proclamando que él era el enviado por Dios

para salvar a cada uno de nosotros,

incluso a los niños pequeños.

"Arrepentíos, pecadores!" -gritó,

agitando su cartel escrito a mano.

Durante la cena me sentí triste al pensar

que probablemente era

la última comida que podría compartir

con mi madre y mis hermanas,

pero me sentía tan excitado

que apenas he tocado mi plato.

Así que la madre me regañó

y me envió temprano a mi habitación.

Toda la familia está durmiendo,

excepto yo. Ellas no me han oído

cruzar el pasillo y subir

la escalera hacia el aire fresco de la noche.

Mírame, padre, en el techo

del edificio de ladrillo rojo,

al pie de Green Street-

que es donde vivimos, ya sabes, en la planta superior.

Soy el chico de la bata de franela blanca

tendido en esta cama de grava gruesa

buscando en el cielo estrellado,

esperando el fin del mundo.

Stanley Kunitz

"El poeta no está al servicio del Estado. Por el contrario, defiende la conciencia solitaria opuesta a la gran estructura de poder del superestado."

Stanley Kunitz

El retrato de mi padre:

Mi madre nunca perdonó a mi padre

por quitarse la vida,

especialmente en un tiempo tan incómodo

y en un parque público,

esa primavera

en la que yo estaba esperando para nacer.

Ella cerró su nombre

en el armario más profundo

y no lo dejó salir,

aunque pudiera oírle enormemente.

Cuando bajé del ático

con el retrato en colores pastel en mi mano

de un extraño de grandes labios

de bigote valiente

y profundos ojos marrones.

Ella lo rompió en pedazos

sin una sola palabra

y me dio una dura bofetada.

A mis sesenta y cuatro años,

puedo sentir mi mejilla

aún ardiendo.

Stanley Kunitz

Fin del verano

Una agitación del aire,

una perturbación de la luz

me advirtieron que esa noche

el no amado año giraría sobre sus goznes.

Me puse de pie en la desencantada campiña

entre el rastrojo y las piedras,

atónito mientras que un gusanillo

me balbuceaba la canción medular de mis huesos.

El azul deslizóse por el azul del verano,

un halcón desprendióse desde sus torres sin nubes,

el techo del silo inflamóse, y supe

que una parte de mi vida había concluido.

Ya la puerta de hierro del norte

resuena al abrirse: pájaros, hojas, nieves

ordenan a las poblaciones ir adelante,

y un viento cruel sopla.

Stanley Kunitz

Fosforescencias

Formas del verbo ser

dormidas

desde tiempos adánicos,

salen de sueños malos,

fosfóricos

del mineral deseo.

Heridas

del frote de la tierra,

dejan sus intrincadas

huellas de espina,

en lechos de piedra.

Y por largos caminos de la historia

bajan,

borrachas de banderas

y de pequeñas lunas

A aquel, cuyo nombre es yo soy

-tras él marchan- lo marcan

con sus brotes de llamas

para que -tolvanera

de nubes- él les guíe

hasta el exilio blanco

donde habita la idea. 

Stanley Kunitz

"¿La inmortalidad? no es algo que me quite el sueño."

Stanley Kunitz

"Lo más profundo que sé, es que vivo y muero al mismo tiempo, y mi condena es dar fe de ese diálogo conmigo mismo."

Stanley Kunitz

Los estratos

He caminado a través de muchas vidas,

entre ellas la mía propia,

y yo no soy quien era,

aunque algún principio de ser

perdura, desde que lucho

por no extraviarme.

Cuando miro hacia atrás,

como estoy obligado a mirar

antes de poder reunir fuerzas

para avanzar en mi viaje,

veo los hitos disminuyendo

hacia el horizonte

y los débiles fuegos alzándose

de los campamentos abandonados

sobre los que ángeles carroñeros

giran con pesadas alas.

Ay, yo me había hecho una tribu

fuera de mis verdaderos afectos,

¡y mi tribu se dispersó!

¿Cómo se reconciliará el corazón

con su festín de pérdidas?

En un viento creciente,

la frenética polvareda de mis amigos,

los que han caído en el camino,

aguijonea implacablemente mi cara.

Sin embargo vuelvo, vuelvo,

algo exultante,

con mi intacta voluntad de ir

adonde sea que deba ir,

y cada piedra en el camino

es preciosa para mí.

En mi más oscura noche,

cuando la luna estaba cubierta

y yo deambulaba por los escombros,

una voz nublada de nimbos

se dirigió a mí:

«Vive en los estratos

y no en la basura».

Pese a que me falta habilidad

para descifrarlo,

sin duda el siguiente capítulo

de mi libro de las transformaciones

está ya escrito.

No he terminado aún con mis cambios.

Stanley Kunitz

Querida, ¿será tarde para la paz, tarde…?

Querida mía, ¿es demasiado tarde para la paz, demasiado tarde

para que los hombres se reúnan en los pozos para beber

el agua fresca; demasiado tarde  para la amistad

y la risa en la forja; demasiado tarde para nosotros

decir, “Seamos buenos unos con otros”?

Una por una se apagan las lámparas; el valle duerme;

cuido la última luz que ilumina en las granjas

y guardo para ti el pensamiento del amor que vive,

como los estudiosos aprisionados en una época ignorante

cuidaban las brasas del fuego de Troya.

Las ciudades sufrirán asedio y algunas caerán,

Pero el hombre no está tomado. Lo que el corazón profundo significa,

su mensaje de la gran, redonda, infantil mano,

su maravilla, su grito sencillo y solitario,

El sobre ensangrentado dirigido para ti,

es la historia, esa punzada amplia y mortal.

Stanley Kunitz

"Soy curioso. Me mantengo activo. Hago jardinería, escribo y bebo martinis."

Stanley Kunitz

"Veo una nueva vitalidad en todos los certámenes de poesía improvisada, los poetas vaqueros, los poetas feministas y homosexuales, los experimentos con el rap. Es como a comienzos del siglo XIX, el Romanticismo, que empezó con baladas callejeras."

Stanley Kunitz