De todas las criaturas
De todas las criaturas que habitan en la tierra es el poeta
el más miserable, condenado a poner en palabras lo que pasa
por su cabeza o corazón, galardonado en los concursos,
espiado por los noticieros de TV y las revistas de chimentos,
y consultado por cuanto proyecto se arme en su nación de origen:
orientarse en el desierto, ubicar las aguadas, acordarse
de los himnos importantes.
Si se enferma la hija el poeta piensa en Baudelaire,
siente que la ciudad recrudece, los corazones bombean una
sangre turquesa
a las arterias y todo el cuerpo del poetas es
violeta.
Suelen los poetas estar preocupados por la música,
buscar en su oquedad risueña y transparente, imbéciles como
niños afiebrados, quedándose allí en vela o respirando.
A veces un poeta visita la tumba de otro poeta famoso,
se pone de cuclillas, mueve unas rocas y se para;
se va del cementerio disconforme con sí mismo y cuando sale
la luna
la confunde con un diente de ajo amarillento.
Quieren los poetas a las palabras más que a su propia madre,
dan la vida por las palabras y ellas son toda su compañía,
en cambio con la madre harían un bollo si fuera necesario.
Es un día gris, pasa un avión por el cielo que tiene luces
que se prenden y se apagan -¡escondámoselo al paisaje
en una caja!- Si lo encuentra el poeta andará sonámbulo
toda la noche.
Cuando se hace de noche sobreviene el misterio
y el poeta a menudo duerme.
A menudo un poeta piensa sobre la podredumbre del dinero,
mañana sus canciones serán alcancías repletas de monedas,
un tesoro con el que viajó toda su pobreza.
Cuando a un poeta lo roza un seno pueden pasar varias cosas
—una campana de rubio oro, pero gomoso y suave—
que se sienta un bicho raro
que le dé por orinar.
A veces los poemas resultan cualquier cosa, ellos están hechos
de palabras que no suenan, y que no sueñan: los poetas suelen
soñar tonterías como nosotros, los poemas son los diferentes
y en esto un poeta puede ser un vecino cualquiera.
Existe la fantasía de pensar que los poetas son asesinos seriales,
que arrastran el fantasma de algún degollado
y que el ruido de sus zapatos da pavura porque suena a cadena.
Insanos, rebeldes, acomodaticios, demócratas, presbiterianos,
iconoclastas, achaparrados son de las tantas subespecies de
poetas que hay.
Con una gomera un niño hace un arma y sale a cazar perros.
Con una gomera un poeta tañe un arpa amplificada con latas
de conserva.
Shiva, Buda y Pachacuti fueron poetas.
Platón los odiaba y Goethe los confundía
con libélulas.
El papa Juan XXIII les decía hijos míos,
Napoleón tenía toda una retaguardia de poetas neoclásicos
en su tercer o cuarto libro,
en Albuquerque un general recitó a Manrique antes de morir,
para Zolá los poetas competían con los novelistas,
para Longfellow ser poeta era una cosa impresionante.
Qué hacer si a uno lo visita un poeta.
Evitar los momentos prolongados de silencio y tapar los
recovecos de la casa:
es probable que allí busquen su nido provisorio, su nido de
un instante,
en los rincones más húmedos y alejados.
Finalmente hay muchos poetas que están malditos
o enfermos de alguna herida pasajera,
se desnudan en lontananza, y nos traen el eco de la furia
ya rendida en sus bocas de lacio cabello.
Sebastián Bianchi
Estatuas
1).
Puso el motor en marcha y bajó la banderilla, haciendo desaparecer la palabra LIBRE. Un tictac creciente me fue preguntando por los nombres de María, tras el verbo violentado sexualmente. Esta Pasión siempre nos llega como herida por la urgencia. Es mediodía, toda una vagina solar. Cupido la va chupando. Da besos idiotas y tiene una gran lengua, con millones de rulos. Hoy la réplica plástica harta de su viejo colgajo, desmoronó su figura de antaño, sobre este otoñal desparpajo de caderas y bustos.
2).
Querido Mallarmé: No he prendido el ordenador. En todo el puto día, ¿puedes creerlo? La musa ha de estar en casa de Valéry, quejándose de Degas y las flatulencias en general. ¿A ti cómo te ha ido con ese friso corintio octosilábico? ¿Nada todavía? Ah, todos los acentos son suspiros, todas las notas mezclan llantos con el sonido. Jamás se puede golpear un poco fuerte sobre el corazón del hombre sin que de él caigan mármoles, ¡tan llena de tristeza está, en el fondo, la naturaleza y de tal modo lo que la conmueve hace subir heces a nuestros ojos y nubes a nuestros labios!
Sebastián Bianchi
"La vanguardia es la nada misma, el campo vacío y blando, la soledad y la incerteza. El despilfarro del cuerpo en una espiral por donde se pasean errantes los signos de puntuación, en una nube desigual, con la fonética de todos los días repetirse arriba y a la izquierda. La vanguardia ni se ve ni se oye, todos sus títeres están camuflados en el yeso o son ya carteles, señales en el tránsito, objetos de remix.
Miles de hilos transportan el cansancio del alma de Occidente herida por las flechas de los géneros literarios, por los gases lacrimógenos de la crítica. Por eso para el cristianismo el cuerpo herido es el que redime, el que se colma. Para la vanguardia el herido, el rengo es el artista: una potencia muda, sorda y ciega, que no actúa.
A esta causa que llamaríamos espiritual agregaríamos otra del cuerpo que se agrede, que tiene ramificaciones en los ojos y la boca y está cubierto. Que funciona lastimando su cápsula vulnerable. Cuando poesía y vida de vanguardia se juntan la herida innata por la primera caída se gangrena y produce un dolor semejante al de la apendicitis. De ese embotamiento punzante los poetas de la noche sacan el éter, el bramido sobre la panza de la onda acústica."
Sebastián Bianchi
Las cosas simples
Yo no planteo una fórmula, yo sólo digo lo que siento,
aquellas cosas simples que me hacen feliz. Soy en esto
parecido
al doctor Frankenstein, que buscando la vida en las cosas
muertas
encontró que la muerte se iba comiendo a sus seres
queridos
y que todo lo que había aborrecido -que la vida se
acababa con
la muerte- él habíalo creado de la nada.
Y notaba que su consuelo era que se había equivocado como un tonto.
Y él repetíase constantemente a sí mismo:
Sólo digo lo primero que se me viene a la cabeza.
Sebastián Bianchi
Si el ferretero te dijera
Que Neptuno va rodeado de una espiral y faunos
y que sus playas no tienen el agua sino el perfume y los
sábados/
al mediodía, dudarías hasta de la solidez de los patos que flotan
en la laguna.
Afortunadamente todo parece por aquí más sencillo.
Caminás por las calles repitiendo una tonada de moda.
Tirando al aire una moneda, como quien se juega un imperio,
vas mirando a las ofertas y a los saldos,
contento con el ruido que hacen las palabras.
Sebastián Bianchi
Si le pides a Júpiter que no se cristalicen los segundos
En eso inacabado, los días, proponerse un librito de cantos.
También la corriente arrastra, lleva pausas con suspiros de
fragmentos a los afanes derrengados. Pero tan fugaces son las
dichas que parecen renacuajos en un click, ya mañana han
crecido como sapos que croan toda la amargura del hombre
con nicotina.
Habrán pasado otros soles, otros desganos me encontrarán
con la boca a medio beso. Sin embargo el hoy se lleva todo:
ahora se acaba lo que es, en este instante, en cada nosotros.
Sebastián Bianchi
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