Parabolanoi

En pleno verano

Un mundo verde, una escena de verde profundo

Con luces azules, lo verde profundizado por lo azul.

Uno piensa cómo en ciertos cuadros los envidiados paisajes

Pueden contemplarse (a través de una ventana, quizás) mucho más allá

Del sereno rostro del modelo, más allá de su pose serena, como si

En algún espejo imposible, puesto al revés, la serenidad humana

Contemplase un mundo verde que observa su rostro.

Y mira ahora,

Aquí está ese lugar, esos verdes

Están aquí, profundizados por el azul. El aire

Que respiramos es dulce, fresco, cálido, impregnado del aroma de las bayas.

Estamos aquí, estamos aquí: la tierra es hermosa más allá de todo cambio.

William Bronk

La sonrisa en el rostro de un Kouros *

Este chico, por supuesto, estaba muerto, con lo que eso

signifique. Y noblemente muerto. Deberíamos creer

que murió noblemente. Tal vez cayó en batalla,

y esta piedra tallada lo recuerda

no como fue, quizás, sino delineando acaso

la virtud desnuda de que la piedra lo inviste.

Un pie adelantado, los ojos atentos, los brazos

a los costados, las manos por debajo de la delgada cintura

colgando a los lados, con serena plenitud, junto a los flancos macizos.

El chico estaba muerto, y en su muerte la piedra sonríe

iluminando los labios satisfechos con el placer de algo logrado:

un fin. Llegar un fin. Llegar a la muerte

como un fin. Y al llegar, llevar allí intacto, todo el peso

de su fuerza y su virtud, la recompensa con que se

llenan sus manos vacías. Nada de eso perdido,

a salvo en casa, y la sonrisa alcanzada al final.

Ahora la muerte, de la que aún—o jamás — se sabe nada,

nos deja a solas para que pensemos de ella lo que querramos,

y acepta nuestra elección, que moldea la vida hasta la muerte.

¿Deseamos un final? Eso nos da; y toma lo que damos

y lo guarda; y el fin, de esta manera, tiene en la vida misma,

una especie de casa del tesoro de forma bella

alcanzada y abandonada con la muerte,

donde permanecer, eternamente hermoso e intacto, como si

desear demasiado la forma perfecta, indemne,

fuera lo mismo que desear la muerte, como elegir la otra opción

para la muerte. Hay otras maneras; nosotros sabemos elegir

otra opción para la muerte: informes o rotos, no del todo plenos, perplejos,

vivimos en un mundo sin forma. Eternos, no esperamos ningún fin.

Te digo muerte, no esperes una sonrisa de orgullo

de mi parte. No traigo nada para ti en mis manos vacías.

* Estatua de un varón joven.

William Bronk

Metonimia como una aproximación a un mundo real

Si lo que percibimos de este mundo

es solo el qué del mundo, o el qué

de alguno de los muchos mundos posibles

—¿cuál qué?— algo de lo que percibimos

puede ser cierto, puede ser el mundo, como es, como lo sentimos.

Entonces, una tregua es posible, la tolerancia

de los viajeros, comer alimentos desconocidos, intentar palabras

que tergiversen la lengua, para sentir ése tiempo y lugar,

sin pensar que este es el mundo real.

Admitiendo, que todos los relojes marcan la hora local;

admitiendo, que ‘aquí’ es cualquier lugar al que nos atemos

y donde nos instalemos; admitiendo, creamos un mundo:

¿hay algo atrapado allí, contenido allí,

algo real, algo que podamos sentir?

Una vez sitiado y asentado en una ciudad, yo vi

la luz tendida en el profundo abismo de una calle,

palpable y difusa, como si hubiera ido a la deriva

por la vida, el mar, la pureza del espacio.

William Bronk

No mi soledad, sino la nuestra

La mayoría de los hombres son demasiado yo mismo,

mis rasgos externos perecederos, como las heces, el cabello, la piel,

la ropa desechada, inútiles para mí y muertos.

Desde la unidad, ¿qué deberíamos decir que no hayamos dicho

antes juntos? Nada que decirles,

nada que decir. Lo que ellos a mí, así debo

parecerles yo a ellos. La soledad humana

es la infinita unidad del hombre. El hombre es uno;

está solo en su mundo. Somos ese uno,

incluso nosotros, que ahora susurramos juntos,

íntimamente, como si fuéramos dos, como hacen los niños,

sabiendo tanto como nosotros y haciéndonos creer,

igual que creemos nosotros, que hay otro allí.

William Bronk