Parabolanoi

Flor (Risso)

Hay una flor de una penca,

Que se abre a media noche,

Y sólo pocos minutos:

Como pa que no la vean.

Bien puede ser, le suceda

Que no teniendo ni nombre,

Ande con miedo del mundo,

Que tam fácil disprecea...

Si es güena tu condición,

Sos lo mesmo que cualquiera:

Con nombre o sin nombre: flor.

Romildo Risso

Los ejes de mi carreta

[Milonga campera]

Porque no engraso los ejes

me llaman abandonao.

Si a mi me gusta que suenen,

¿pa' qué los quiero engrasaos?

Es demasiao aburrido

seguir y seguir la huella.

Demasiau largo el camino,

sin nada que m'entretenga.

No necesito silencio,

yo no tengo en qué pensar.

Tenía, pero hace tiempo,

aura ya no pienso más.

Los ejes de mi carreta

nunca los voy a engrasar.

Romildo Risso

Pero de estos gustos...

-Cargue, nomás... Que es "carreta"...

Hay ruedas, pa dir rodando...

Los güeyes, van cuasi sueltos...

¡Qué han de sentir el recargo!...

Hemos dicho: "a tanto el viaje":

Pero, páresé, compadre:

Usté mira su provecho,

Yo miro mis animales!...

Que los concluya una peste,

Santo y güeno... Dios lo manda...

Pero, que yo los reviente...

No se ha'e ver! Menos, por plata!...

... ... ... ... ... ... ... ... ...

Qué se habrá créido, ese zonzo!...

... ... ... ... ... ... ... ... ...

Esto sí que es dir livianos!...

Hasta las tripas vacidas...

(Dende ayer, que piden algo...)

... ... ... ... ... ... ... ... ...

Con hambre, lo que no harían...

Si se lo devoran, hartos...

... ... ... ... ... ... ... ... ...

Oro, tendrán a montones:

Pero de estos gustors... Cuándo!...

Romildo Risso

Ricuerdo

Las sendas y los caminos,

Van quedando atrás y lejos...

Por dispacito que vaya,

Pasan las cosas que veo...

Y siempre, al alzar las vistas,

En su sitio -más o menos-

Algo que no tiene alcance

Aunque figura estar quieto.

Parece que el horizonte,

En la mirada lo llevo...

Ansina, días... Y días...

Años, ansina se jueron...

Pasaron, la mar de cosas

Que ya no veo, ni en sueños!...

Algo, cruzao en la vida,

Siempre clarito lo tengo!...

Talmente que un horizonte,

Formaran l'alma y el tiempo...

Cómo vi'a dejarlo atrás,

Si en la mirada lo llevo!...

Romildo Risso

Vaya a saber uno...

Jué árbol! Y grande...

Áhura es una piedra.

De haberse partido y hallarlo en pedazos,

Le paso po'encima, sin verlo siquiera...

A lo más, si acaso trompiezo con uno,

Miro y le doy güeltas,

Sigo, convencido de que juesen toscas

Que parecen leña.

Esos que anduvieron ahondando el arroyo,

Lo han tirao a tierra.

Tarde, lo sacaron; de haber sido pronto,

O vive o se pudre - según como juera...

Porque, amigo, basta que una ríaz se agarre,

Pa que el árbol prienda.

No digo, pararse, pero: vida es vida;

Sea como sea...

Mas de uno le muestro que, a los sacudones,

Voltió la tormenta,

Y echaos, pero vivos, están dando ejemplo:

Del tronco -de abajo- saca ráices nuevas...

¿Brotos?: si de diga!... Y flores... Y todo...

Como cualisquiera!

No tuvieron juerza, contra juerza bruta;

Pero hay otra juerza!

... ... ... ... ... ... ... ... ...

Este ha cáido entero; pero ha cáido al agua...

Y l'agua, no es tierra...

Y un agua endiablada!... Vea lo que hace:

Los convierte en piedra!

Los mata de a poco:

Al cuerpo les dentra,

Con ese veneno que -de juro- tiene,

Pa matar dejando sanito por juera!...

... ... ... ... ... ... ... ... ...

Es misterio, mesmo!... Qué cosa endiablada!...

Se ha dáo, de cristianos que los desentierran

Y están enteritos!...

Vaya a saber uno, el árbol no sea...

Almas muy sufridas.

Que tuito aguantaron con gran fortaleza,

Y al dirse de cuerpo, lo dejan curado

Con algún veneno que tien la pena...

Vaya a saber uno, en pie no los haiga,

Árboles que sufren, lo que ni se sueña!...

Y en vida, ya juntan el veneno ese.

Que los hace piedra...

Pa mi, todo es vida: el árbol, el hombre:

Distintas maderas...

De aquí, yo no paso...

No me dá mi cencia...

Romildo Risso