"Creo que Antonio Requeni es una buena persona. Tal vez sea lo más importante que pueda decirse de alguien. Y hay otra cosa importante también: me considero un hombre feliz. Amo a mi familia, a mis hijos y nietos .Amo viajar (y he viajado bastante). Amo la literatura y la música. No sé si la vida tiene sentido, pero la poesía me ayuda a pensar que sí la tiene."
Antonio Requeni
Ese hombre que escribe
¿Escribir o vivir? Acaso viva
mucho más ese hombre que ahora escribe
solo en el cuarto, con furor, insomne,
unos cuantos renglones azarosos.
La hoja en blanco lo invita a la aventura;
le hacen señas de fuego las palabras
que ordena y copia, corrigiendo un bosque
tachando una ciudad, adjetivando
con un nuevo fulgor lo que antes era
torpe y vulgar, oscuro, indiferente.
Del otro lado, por la vida —dicen—
transcurre el tiempo, el ruido, la rutina.
Allí, entre las paredes de su cuarto;
allí, entre las paredes de su cuerpo,
él elige escribir, asume el riesgo
de perecer o descubrir la cifra
de su destino oculto en las palabras.
Porque sólo por ellas ese hombre
que escribe está viviendo y tal vez viva
más allá de su muerte.
Antonio Requeni
La poesía
Temblorosa, como una flor desnuda,
te descubrí en la infancia. Simplemente
un susurro, un aroma por la frente,
tu luz en mi palabra ciega y muda.
Como quien ama y con su amor se escuda
de la monotonía de la gente,
conmigo te llevé secretamente,
razón del sueño entre mi fe y mi duda.
Fuiste el misterio y la belleza, todo
lo que en tu nombre amé y hoy es el modo
de una nostalgia que a vivir me ayuda
cuando abro un libro y vuelves, temblorosa
—susurro, aroma, luz, desnuda rosa—,
con Garcilaso, Rilke, Banchs, Cernuda.
Antonio Requeni
Milan Kundera
Milan Kundera dice que la poesía ha muerto.
Debe tener razón porque ya nadie
(salvo algunos poetas)
acostumbra a temblar con las palabras
en un libro de versos.
Si me lo hubieran avisado
—aunque yo soy su deudo más humilde—
habría concurrido a las exequias
y dejado una flor en su tumba.
Ahora estoy triste. Pienso en cuántas veces
ella me hizo feliz. Y ya no está.
¿Pero qué hacer si las palabras vienen
por el aire o se trepan a mis piernas?
¿Si las palabras vuelven, temblorosas,
bellas, sensuales, perentorias, mágicas,
y me reclaman una forma antigua
o un resplandor herido de futuro?
Antonio Requeni
"Nos tocó ejercer el periodismo en una época en que los diarios dedicaban mayor espacio a las informaciones culturales y, especialmente, a los actos académicos. Yo vine muchas veces a esta espléndida mansión, enviado por La Prensa, para cubrir(como decimos en la jerga periodística) algunas reuniones de la Academia Argentina de Letras, entre ellas las incorporaciones de sus miembros de número. La circunstancia de ser hoy uno de ellos, de haber sido designado para ocupar un sitial en este estrado, suscita en aquel joven periodista que todavía vive en mí, una mezcla de confusión, orgullo y agradecimiento."
Antonio Requeni
Oscuro fuego
¿Quién necesita que yo escriba?
Sin embargo es hermoso
vivir por la belleza, aproximarse
al fuego oscuro en el que arde
la fiesta y el misterio de la vida.
Aunque a nadie le importe.
Brilla en la noche el verso
bello y desamparado
como un cuerpo desnudo.
Antonio Requeni
Simetría del mundo
Simetría del mundo. En cada cosa
la efusión del milagro contenida.
La plenitud ajusta su medida
a las exactas leyes de la rosa.
Sólo la forma existe, su pasmosa
lección de eternidad no sometida
al vago sueño o fórmula sin vida.
Agua. Fuego. Guijarro. Mariposa.
El poema es un vaso, un recipiente
tallado desde adentro; así construye
la luz al día, misteriosamente.
La Creación es norma, ritmo. Y sólo
vibra inmortal, en el instante que huye,
la cadencia y el número de Apolo.
Antonio Requeni
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