Parabolanoi

Alero 

¿A quien, Mercedes, sino a ti, lucero

De este mi dulce atardecer, pudiera

Pedir, para mi añosa primavera

De lágrima y canción, benigno alero? 

¡Si todo es tuyo en mi ensoñar primero

Y en mi queja viril, si estás entera

En las tribulaciones de mi espera,

Y en mis ansias de nauta y de romero! 

Tú, la paz…t ú, la luz…tú, la fontana,

Tú, la celeste Atlántida, y la humana,

Tú, el encantado lago de Paulina*. 

¡Gracias, mujer!... Desde su nicho escaso,

Mi madre, toda amor, te cede el paso.

¡Caminemos!... La noche se avecina.

Diego Dublé Urrutia

*Paulina se llamaba la empleada de su casa que le contaba historias fantásticas y leyendas populares, entre ellas, una ambientada en el fondo de un lago encantado.

El caracol

Cuando la brisa barría apenas

las nieblas grises de la mañana

y al arrastrarse por las arenas,

con sus espumas como azucenas

jugaba, en sueños, la mar cercana,

junto a la choza de sus mayores,

se despidieron los pescadores.

La bruma triste los envolvía:

ella gemía ¿qué haré yo ahora?…

Y una gaviota revoladora

oyó al marino que le decía

que era su virgen, su pescadora,

que no llorara, que volvería…

Y como urgiera ya el tiempo: “toma

-le dijo el mozo- ya el viento asoma,

la gente sale ya viene el sol…’

y recogiendo del agua clara

que entre las rocas la mar dejara,

más armiñado que una paloma

puso en sus manos un caracol:

"Que él te recuerde lo que te quiero,

que oigas mis quejas en sus rumores;

de cierto, vale poco dinero,

pues que son pobres nuestros amores,

pero es eterno su rumor suave,

y aunque es humilde, su labio sabe

de los remotos mares bravíos

y de los mundos que voy a andar,

más que tus padres y que los míos

y más que el viento que habita el mar…"

Ambos lloraron: un ave inquieta

graznó sobre ellos; el humo lento

de las chozuelas de la caleta

blanqueaba apenas, como un mal aliento;

y bajo el cielo mis transparente,

tras la fortuna que se ama en vano,

partió el navío, rumbo a Occidente,

sobre el inmenso y augusto océano.

Y cuenta el viento que desde aquella

mañana triste ¡fatal mañana!

Acariciada por la doncella

la humilde concha de porcelana,

le habló en su lengua de rumoreos

de viajes locos, de pechos fieles,

de remembranzas y devaneos

junto a la borda de los bajeles,

de aves errantes que van a pares

buscando albergues sobre los mares,

de tempestades y de ciclones

y de esos tristes besos perdidos

que van con rumbos desconocidos

bajo las altas constelaciones.

Y el tiempo vino, silente y grave,

siguiendo siempre su ruta ciega,

con el misterio de aquella nave

que en una extraña canción noruega

lleva invisibles su casco lento

bajo las brumas del mundo aquel,

siempre azotada de un mismo viento

con un fantasma por timonel…

Y con los años la niña hermosa

cuya frescura ya ajaban canas,

mirando al agua desde la choza,

vio marchitarse la tinta rosa

de sus mejillas, antes lozanas…

Aún no clareaba detrás del monte

Y ya copiaban el horizonte

sus grandes ojos color de mar;

y en ellos iban las golondrinas,

en sus revuelos de peregrinas,

a ver las barcas ultramarinas

que en lontananza solían cruzan.

Y siempre, siempre la suspirante

y humilde prenda de amor, seguía

contando historias del nauta errante

llenas de inmensa melancolía:

ya eran nostalgias desconsoladas,

en lo infinito del mar lloradas,

noches de nieve que el viento azota,

miserias y hambres en tierra ignota;

triste cortejo que siempre avanza

por esas rutas, en que sus huellas

deja, guiada por las estrellas,

la banda loca de la esperanza.

Y el tiempo alado siguió en su vuelo,

y en sus mudanzas siguió la mar,

y al campo santo más de un abuelo

en la caleta fue a descansar:

siempre escuchando la voz lejana

la pescadora tornóse anciana;

barcos ignotos aves de paso

ya del oriente, ya del ocaso

la mar surcaban cada mañana;

sólo aquel loco bajel risueño

que al occidente partiera un día

tras la fortuna, que es sólo un sueño,

en lontananza no aparecía.

Y de la concha susurradora,

la amable historia, doliente asaz,

seguía oyendo la pescadora

vaga y distante cada vez más;

la sombra triste de otros amores

cruzaba a veces por sus rumores;

hasta que un día trajo el destino,

con los clamores de un torbellino

y entre infinitos ecos perdida,

la última queja del peregrino

sobre una roca desconocida.

Y entre las brumas de la mañana

de un taciturno día de invierno

sobre cuatro hombros subió la anciana,

vuelta hacia el cielo la frente cana,

por las colinas del sueño eterno.

Dejó la tierra como paloma

que abandonada su alero deja

y errante sigue de loma en loma

tras del amado que se le aleja…

Le dio la tumba refugio blando

y allí a su lado siguióle hablando

junto a los mares, el caracol,

del sueño eterno la eterna espera,

y de ese humano vivir soñando

sola y distinta dicha sincera

que el hombre alcanza y alumbra el sol.

Diego Dublé Urrutia

En las calles

¡Junio! Mes de las aguas, mes de las brisas

Mes en que hacen los pavos su testamento

Y en que las rubias ostras -monjas clarisas-

Rompen la celda nácar de su convento;

Mes que envuelve en corrientes y camanchacas

Las solitarias islas del mar amargo,

Y en que si el pasto verde sobra a las vacas

También está la muerte de mantel largo.

 

Hoy es tu último día: lo dice el tono

De las campanas ebrias y el grito humano

Con que sale a la pesca con su Patrono

Todo lo que hay de lobos en Talcahuano.

………….

Trajes negros, azules, blancos y rojos

Bordan las serranías que el golfo lame

Y no hay techos, ni grúas ni cabos flojos

Donde la gente de aguas no se encarame.

Y la campana suena que ya es locura,

Y estallan voladores, que viene el viejo

Y de pronto la gente ve al señor Cura

Que sale abriendo cancha por un callejo.

Crece la grita entonces, se oyen los sones

De la charanga, ondea la masa humana

Y es un mover pañuelos en los balcones

Que parece un incendio cada ventana.

Diego Dublé Urrutia

Mi laúd

La caja de mi laúd

la fabriqué en una tarde,

con astillas arrancadas

al ataúd de mi padre.

Las cuerdas de mi laúd,

como lo dicen sus sones,

son fibras deshilachadas

del corazón de los hombres.

Las notas de mi laúd

me las escribe una bruja,

a quien he dado un tintero

y un aposento en la nuca.

En fin, yo soy un cantor

de esas penas y nostalgias

que se cultivan hoy día

como las flores del alma.

Diego Dublé Urrutia

Mis canciones

Me dicen que mis canciones,

como la hiel, son amargas,

que son amargas las notas

que mi laúd desparrama.

Que mis rimas envenenan,

que mis versos son puñales,

que yo soy un asesino,

¡que me calle! ¡que no cante!

A los que así me lo piden

yo les digo que no puedo,

¡que soy un ave sin nido!

¡que si no canto me muero!

Diego Dublé Urrutia

"Para mi nada pido; dadme una rama de árbol, una roca, y la tendré por nido."

Diego Dublé Urrutia

Piedad

¿Qué es ingrata la tierra? ¿Qué es ingrata

y es cruel la humanidad en que te agitas?

¿qué no acoge tus ansias infinitas

ni se angustia el duelo que te mata?

¿Qué no hay vuelo de tu alma que no abata

su maldad?…¡di, más bien, que son malditas

tus ansias infecundas y tus cuitas

y esa loca ambición que te arrebata!

¡No maldigas del hombre, que es tu hermano,

y, acaso, como tú, su angustia loca

ve perderse, sin eco, en el abismo;

Mírate en él extiéndele tu mano

y, anegado en piedad, besa en su boca

la triste humanidad, que eres tú mismo!

Diego Dublé Urrutia