“Escribir es un oficio de nalgas.”
Blas Perozo Naveda
Eso que llaman teoría poética es mentira
Yo digo
y acuso a los intelectuales
de derecha y de izquierda
de mi ciudad
a unos porque tienen miedo
de decir
vos
que te caés
del tarantín
María Bonita
acordate de Acapulco
en público
porque en secreto
en los bares del centro de la ciudad
en la placita del buen maestro
sí lo decían
Yo digo y acuso
a los poetas
malditos rabiosos y malditos bajo cuerda
de mi ciudad
a unos porque tienen miedo
de decir
amor mioturostroqueridonosabeguar-
darunsecretodeamor
y
teseguiréhastaelfindeestemundo
en público
en la linealidad de esa cuerda
que
se abre
qués la palabra del poema
yo los acuso
a ellos más que a nadie
a los más jóvenes poetas de mi ciudad
porque siguen teniendo miedo
de la palabra que han dicho a diario
porque tienen miedo a la noción del ridículo
a la chabacanería
al floklore
y sobre todo
porque
todavía
tiemblan
ante esta ciudad llamada Maracaibo.
Blas Perozo Naveda
“Soy ante todo, periodista.”
Blas Perozo Naveda
toditos nosotros morimos así de puros
valientes que somos nosotros los navedas
Descendientes de María Naveda
llena de flores
un día de agosto en que la más ilustre de las abuelas pobres
que tocaron la guitarra
y cantaron por la radio
Se murió
sin pedirle permiso a nadie
sin avisarle a uno ni decirle a uno me muero chao
y entonces acostarse así como así en su lecho de flores
y
en las lágrimas de todos nosotros los navedas
que dicho sea de paso nada sorprendidos estábamos
aunque sí muy tristes
como judíos que parten o ven partir los trenes
porque mi abuela la famosa desde este momento mismo
María Naveda
se le había ocurrido morirse como cualquier abuela del mundo
de derramen en el interior de su pequeña cabeza
de derramen de sangre
como si no hubiera alguna vez cantado en la radio
mi abuela de ojos verdes
mi abuela narizona
mi abuela que habla sola por toda la casa
mi abuela que ahora es un ánima una finada una difunta ilustre
Muerta en su lecho de flores es sólo una abuela muerta en su lecho de
flores En cambio
Mi abuela María Naveda viva
sorda y todo
canta
y gruñe
y limpia vidrios
y se bate hasta la muerte
con televisores y radios
rosario en mano
mi abuela María Naveda la Blanca viva
cuenta su vida
y arrastra los pies
mi abuela viva desde los años veinte María Naveda la famosa
se viene desde muy lejos
para morirse
muchos años después
un día de agosto
de calor
y muy probablemente de tristeza
ella que no es una abuela cualquiera
muerta de calor como cualquier abuela cualquiera de este mundo
como cualquier abuela cualquiera
que se muere
y sale un aviso
que dice que
todos nosotros
los de la familia
lloramos su muerte
y más que eso
dice el aviso
que todos nosotros
los navedas
comenzamos a morir un día de agosto
a la edad muy tierna
de 85 años
tal cual ha muerto
la primera de la estirpe
de calor
sin haber podido repartir
las bendiciones de rigor
Nosotros
los de esta pequena familia
descendientes de un tal Don Tomas Naveda
morimos así
ya todo el mundo lo sabe desde este día de agosto
de puros tercos
y mulos
que somos
toditos los navedas
Blas Perozo Naveda
Y me fui
Y comencé a respirar
Blas Perozo
“Yo diría que no hay frontera de géneros y estilo. Que se trata de un sólo hilvanar con el sueño, el paisaje, el cielo, las islas: todo real y concreto, e histórico, pero inmortal.”
Blas Perozo Naveda
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