“A”-12
Cuatro trombones y el órgano en la nave.
Surge una antorcha.
Afinado el tema del nombre de Bach
Azabache, cima de alerces, la noche:
De mi cuerpo a otros cuerpos,
Ángeles y bastardos según toque,
Que deberían cantar y contar historias
antes de que todo se abstraiga.
Y ahí va: primero, forma.
La creación.
Una niebla desde la tierra,
Toda la cara, sólida, del suelo;
Después, ritmo.
Y sopló un aire de vida;
Después, estilo.
Ese que del ojo su función toma.
“Gusta”, decimos. Un alma viva.
Primero, glifos. Después, silabarios.
Después, letras. Ratio detrás
De ojos. Un cuento en sonido. Primero, baile. Después,
Voz. Primero, cuerpo. Ser visto y pulsar
Al mismo tiempo.
Antes del vacío no había ni
Ser ni no ser;
el deseo después vino cálido,
o ¿cuál, primero?
Hasta que los sabios buscaron en sus propios corazones
El reino de lo que es en lo que no es.
¿En el corazón o en la cabeza?
Cuartetas después de tres milenios
Un año, un mes y 19 días antes.
El vacío en efecto.
Sentido, seguro, sino no hay movimiento.
De la locura, el éxtasis nunca tan sometido
Pero viendo un margen de elección,
Los ojos sin el tacto, tacto sin vista,
Orejas sin manos, sin ojos, el olfato sin nada;
O hasta una parte enferma de un real sentido solo,
Jamás tanto podrían aturdirse.
El que dice todo en cuatro patas pero mueve
Forma, amor.
Sensatez y transparencia
(…)
Considerando a los investigadores
Debería, y por mucho, desconfiarse
Como dijo un comentador:
—Si un perro caza moscas
con principios matemáticos
Nunca atrapará una mosca
sino por accidente.
Debería enseñarle a Paul
Que en Shakespeare es militarista.
¿Sin ser visto de nuevo hasta 1860?
Una poética informa y es informada.
Quizás solo informa; el resto, un riesgo.
O: que un mordisco de cultura
Muere una muerte súbita
Con un hombre pasados los noventa;
Toda esa cultura es poco aliento.
Cosas infinitas en
Modos infinitos
Siguen divina natura
Siendo tal.
O: recordar, G.S. empieza
“Making of Americans”
Con una cita
Del padre de Nicómaco;
Un padre paciente y un hijo iracundo.
Eso dijo ella:
“Cómo puedes saber
Más de lo que sí sabes
Y todavía estamos en la sombra de la explicación”
Sumarle a su entendimiento (“en todos los períodos anteriores
Las cosas habían sido dichas
Pero nunca explicadas.
Recién entonces comenzaron a explicar”)
Tiempos anteriores a los “anteriores”
También han explicado un largo trecho.
(…)
Justicia como vista, oído, salud
O cualquier otro natural real,
No sólo convencional, bien.
En otro lugar, más allá de la física,
Él reprobó a su maestro:
Cómo podemos conocer los objetos de los sentidos
Sin tener los sentidos,
Sus Formas destruyen las cosas
Por las que somos más apasionados,
Y no las del Ser de las Ideas,
Sea lo que sea eso.
Para nosotros, las formas hacen las artes.
Causa para la que mente y naturaleza se mueven;
Pero si las formas no se mueven
De dónde viene el movimiento.
Platón aniquiló el estudio de la naturaleza.
Se dedicó a escribir en doble palimpsesto.
En algunas páginas está la naturaleza borrada,
En otras, revivida,
Como restaurada.
No lo haría nunca
Un indio de la costa oeste,
Eso de recordar al Ser como una estatua de cera
Y negarla a no-ser.
Un verbo que tiene…
No más de lo que hubiera tenido para un viejo hindú
(…)
La imagen
no es sólo objeto de conocimiento. Ni lo es el hombre
cuyo conocimiento le viene de afuera.
La imagen espejada que es.
Los hombres juntos forman el cielo.
Un cielo es un hombre,
Tienes que saber esto para entender
Por qué los lugares son diferentes
Y las cosas nuevas o viejas,
Por qué en cada lugar las cosas son diferentes;
No podrás saberlo
Mirando al solo cielo
Sino por sus efectos.
Un cielo es rico para cada uno de nosotros,
Sin ser dividido.
Cuando un chico es concebido
Se le da un cielo de regalo.
El fuego calienta traspasando las paredes de la estufa
Un hombre actúa de lejos y descansa,
Calificado por las fuerzas que fluyen de él,
Su pensamiento está de viaje,
Ni eso del elemento ni de la estrella,
Libre para fluir dentro de su nueva artesanía,
Todas las artes no están en el país de uno,
Sino desparramadas por el mundo,
Ahí, para ser buscadas y acercadas.
El físico aprende de la vieja,
El gitano, el golondrina, el vagabundo,
Gente random.
El arte no persigue a ninguno, más bien es perseguido,
Aunque todos quien volar antes de tener alas.
(Algunos cientos de años antes de la bendición:
Un chico tímido piensa que puede pelear).
Raíces medicinales en el justo corazón
Cada parte es juzgada por su trabajo,
Este arte pone la sabiduría al trabajo
Y por sabio así lo hace,
Y aunque haya veneno en cada cosa
La dosis las hace, o no, venenosas
Las escuelas del fisiólogo son tres:
Elementos, Estrellas y la Luz.
Todas arden en él,
y aún así, tierra es.
(…)
Como trazo
De mi objeto
La cerca de garzas
La primavera de patos
La bandada de codornices
La granja de gansos
La cumbre de fochas
La congregación de chorlitos
La voluta del gallinago
La nidada de las perdices
La catarata de gallinas
La murmuración de estorninos
La llamada del cardenal
La mirada de los ruiseñores
Una exaltación de las alondras
El propósito del autor es pintar y poner delante de
nuestros ojos
La querida imagen del pensamiento que en nuestros
estómagos crece
Y ni eso es el convoy que es una fiesta de pájaros
Y quizás igual el deletreo del poeta:
Costillas rotas de
los barcos en toda la costa
Lo que ahora avala
Mi Spinoza que tanto llevo
al campo,
Tirado al lado, volviéndose
Un contrapunto de Shakespeare.
Ambos nombraron a Ovidio
“El Poeta”.
Un poeta nunca es vago,
Mi único lector
Quien me tipea,
Pero yo soy uno de tus coros
Poe a su impresor:
Recibí todas
las ganancias
y me dejas veinte copias
para amigos.
Louis Zukofsky
“A” -19
Una
canción
más
-
quieres otro
bis.
Escucho latente
allá
tarde allá
del asistente
su luna
sufriendo de
luces. lúmenes
cuidado pinos
y
copos de
nieve puerta la nieve
flota
y
pasa hace
sobre sube
en
conos de espuma estos se
congelan mejor
cualquier sol del
mañana
suena
en los dedos la
luz cae
toca corazones
sobre las
palmas - la fama
cobra
otra pequeña tarjeta.
la mala suerte no
se pega
inanis vacua
parche de melena melena
azul
frío azote
rutas rutas
fragmentos el
perverso triste
en el orgullo
que odia la
desgracia Placer
inútil y crujir
menos discreto
que sus
labios raya
en la copa
primer beso bendito
día
los labios aún
no han bebido
donde
la demora
es un respiro :
armarse viene
de un mártir si
puedes reír si puedes
ser un
alma poseída
por el tiempo,
hasta el
príncipe electo enciende
pasión salud
crin de seda
o quimera
al bálsamo
de los tiempos
una antimateria
a la vista
un pájaro en
seguida lo
escuchó lo
vio a lo lejos
desnudo júbilo
tu historia
gris separa
el fuego
débil héroe
parece una ofensa:
tira una
sopa de infante
con hermana cortada
para tu
marido zapatero
que recrearía
zapatos (si tú ' re buenos
pies ) revive amistades aburridas su vida ojo lo separa de su ropa y como dios anda desnudo canto de su bosque la verdad de su rostro de su himno trabajo paciencia
Louis Zukofsky
Autos que alguna vez fueron…
Autos que alguna vez fueron de acero y verdes, ahora viejos,
encuentran su tumba en Cedar Manor.
Ellos se oxidan con el viento
que solo el cielo puede contener.
Ya que el viento
fluye pesadamente a través del viento como fríos
tambores en los oídos
hasta que uno comprende su ser que pronto no será.
Louis Zukofsky
De Poema que empieza "El" [1926]
(...)
241 Por aquí en Manhattan los chinos son amarillos de cara, madre,
242 Calle arriba, calle abajo van con la cara amarilla,
243 ¿Y por qué los representantes de tu raza, de mi raza, siempre andan suplicando comida, madre?
244 Nosotros, por otra parte, comemos poquísimo.
245 "¿No te parece que Trotsky es un encanto absoluto?
246 Le pregunto a mi primo inmigrante quejumbrosamente.
247 ¡No! Creo que es casi, casi un Chejof.
248 Pero tiene más coloradas las mejillas que los anglos --ángeles--, madre.
249 Las tienen, sí, bastante. Haríamos bien
250 En parecernos a ellos en eso, madre.
251 La asimilación no es tan dura.
252 Y una vez que dejas la fe a un lado
253 Tienes tanta pinta de cristiano como de judío.
254 Leeré a su Donne como algo mío,
255 Y como el leopardo que no muda sus manchas
256 Haré lo que dice su Coleridge,
257 Haré un nudo de los atizadores al rojo.
258 La maldad que me enseñan la ejerceré
259 Y no sacarán provecho alguno,
260 Pues mejoraré sus enseñanzas,
261 No en vano, digamos, he aprendido en sus colegios.
262 Se engendra en los ojos,
263 se nutre con miradas, y muere
264 en la cuna donde reposa
265 en la cuna donde reposa.
266 Yo, Señora, soy el Hijo del Respetado Rabino,
267 Israel de Zaragoza,
268 Y no es que los rabinos me importen un bledo,
269 Keine Kadish wird man sagen.
(...)
Louis Zukofsky
El milagro de su primer trabajo
En el Lower East Side;
Seis años de vigilante nocturno
En un taller de ropa de hombre
Donde de día planchaba pantalones
Un golpe de plancha por pliegue
Las planchas pesaban
Al menos veinte libras
Pero ambos las movían
Seis días por semana
De las seis de la mañana
A las nueve, a veces hasta las once,
O hasta medianoche.
Louis Zukofsky
"La buen poesía está determinada por "el meollo de la cuestión" que, en definitiva es la consciencia que tiene el poeta de las diferencias, cambios y posibilidades de la existencia. Si la poesía no siempre traduce literalmente de una lengua a otra, de una época a otra, ciertas emociones duraderas encuentran un equivalente o paráfrasis en todos los tiempos. El equivalente o paráfrasis, si se hace bien, es poesía por propio derecho, no mera traducción."
Louis Zukofsky
" "La poesía es algo más filosófico y de más honda importancia que la historia" (Aristóteles, Poética, 9)… La poesía siempre ha sido considerada más literaria que la música, aunque la llamada "música pura" pueda ser literaria en un sentido comunicativo...Las partes de una fuga de Bach debieran conducirse como hombres educados en una discusión bien llevada. Pero la música no depende básicamente de la voz humana, como la poesía, para trasladar su mensaje. Y a la imaginación le es factible separar el habla de todos los elementos gráficos, permitirle que se convierta en un movimiento de sonidos. Este horizonte musical de la poesía (que incidentalmente los poemas quizá nunca alcanzan) es lo que permite a cualquiera que desconozca el griego escuchar y obtener algo de la poesía de Homero: "sintonizar" con la tradición humana, con esa voz que se ha desarrollado entre los sonidos de los objetos naturales, y así escapar a los límites de tiempo y lugar(...).
Poesía es exacta información de la existencia tomada de donde se forma, e información de su propia existencia, esto es, del movimiento y tono de las palabras. Ritmo, timbre, acordes con la existencia, esa es su distinción y su técnica. (…)"
Louis Zukofsky
Objetivación
Esta totalidad en reposo puede denominarse objetivación -la aprehensión completamente satisfecha respecto a la apariencia de la forma artística como objeto.
Louis Zukofsky
Sinceridad
"En la sinceridad las formas aparecen en concomitancia con formaciones verbales, son precursoras (si hay continuidad) de una estructura o sonoridad íntegra, una melodía o configuración. La escritura resulta en el detalle, no en el espejismo, de ver, de pensar con las cosas tal y como existen, y de dirigirlas a lo largo de una línea melódica.(…)."
Louis Zukofsky
Sobre la moribunda belleza
“Evítanos la moribunda belleza”, grita la Juventud,
“de dioses de mármol que en polvo se descomponen-
con ojos inmensos y pensativa con una antigua verdad
de que incluso los dioses partirán, como a las viejas cosas ocurre”.
Cuando el agonizante esplendor envejece en triturada tierra,
y el lento movimiento del tiempo oscurece los cielos silenciosos,
la Juventud llora lo viejo, pero da a una nueva belleza nacimiento
y crea de nuevo, aunque la vieja belleza muere.
El tiempo interpreta una endecha en viejos lugares
donde las ruinas son un canto de transitoria fortaleza,
como es el agotamiento de los envejecidos rostros
un símbolo de una belleza perdida lejos.
Pero la juventud siempre vendrá tenaz y alegre-
un dios sol en un templo de decadencia.
Louis Zukofsky
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