¿Aflige el dolor tu alma?
¿Aflige el dolor tu alma? Oh duende terrible.
¿El placer alimenta tu corazón? Oh hombre bendito.
¿Has sido feliz alguna vez? Oh grave situación.
¿Son tus contratiempos pasados? Oh feliz que (entonces)
¿O tienes felicidad en el campo? Oh felicidad demasiado tarde:
Pero, ¿tienes dicha en la juventud? Oh dulce estado.
E. de O.
Edward de Vere
El trabajador que labra la tierra fértil
(El trabajo y su recompensa)
(Parte del prefacio de Cardanus Comfort de Bedingfield, 1576)
El trabajador que labra la tierra fértil,
y siega el fruto de la cosecha, ¿no ha
La ganancia, pero el dolor; y si por todo su trabajo
El obtiene la paja, el señor tendrá la semilla.
La multa manchet no corresponde a su parte;
En la trampa más grosera, su estómago hambriento se alimenta.
El propietario posee la mejor comida;
Arranca las flores, arranca las malas hierbas.
El pobre albañil que construye los salones señoriales,
no habita en ellos; son para grado superior;
Su cabaña es compacta en paredes de papel,
Y no con ladrillo o piedra, como otros.
El zumbido ocioso que no trabaja en absoluto,
chupa la dulzura de la miel de la abeja;
Quien más trabaja por su parte, menos cae,
Con la debida recompensa del desierto nunca será.
La liebre más veloz a la mastiva lenta
Muchas veces le caen como presa;
El galgo, por lo tanto, pierde su juego, lo sabemos.
Por lo que se apresuró a marcharse tan rápidamente.
Así que el que toma el dolor para escribir el libro,
no cosecha los dones de la buena musa dorada;
Pero aquellos ganan eso, quien en el trabajo mirará,
Y de lo agrio lo dulce con habilidad escoge,
Porque el que da vueltas en la zarza no alcanza el pájaro,
Pero quien se sienta quieto y agarra las redes.
Edward de Vere
no soy como parezco ser
no soy como parezco ser,
Porque cuando sonrío no me alegro;
Un esclavo, aunque me cuentes libre,
yo, el más alegre, el más pensativo y triste,
Sonrío para sombrear mi amargo despecho
Como Aníbal que vio a la vista
Su tierra campestre con la ciudad de Cartago,
Por la fuerza romana desfigurado hacia abajo.
Y César que presentó fue,
con la cabeza principesca del noble Pompeyo;
Como si fuera un juez para dictaminar el caso,
Un torrente de lágrimas pareció derramar;
Aunque en verdad brotó de alegría;
Sin embargo, otros pensaron que era molesto.
Así se usan los contrarios que encuentro,
De sabios para encubrir la mente encubierta
yo, Aníbal esa sonrisa de pena;
Y que te basten las lágrimas de César;
El que se ríe de sus travesuras;
El otro todo de alegría que llora.
Sonrío al verme despreciado así,
Lloras de alegría al verme afligido;
Y yo, un corazón de Amor inmolado muerto,
Presente en lugar de la cabeza de Pompeyo.
Oh cruel suerte y duro estado,
Eso me obliga a amar a mi enemigo;
Maldito sea el destino tan vil,
Mi elección para prefijarlo así.
Tanto tiempo para luchar con dolor secreto
Y no encuentres ningún bálsamo secreto por lo tanto;
Algunos purgan su dolor con lamento que encuentro,
Pero en vano respiro mi viento.
Finis. EO
Edward de Vere, 17.º conde de Oxford
"Una mente valiente no teme ningún peligro mortal."
Edward de Vere
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