Lily Braun

"Hay años en los que la primavera no sonríe alegre y las pocas flores que fueron rociadas sobre el pálido césped se marchitan rápidamente, vacilantes, como si tuvieran miedo. Las hojas tiernas de los árboles se arrastran pesadamente desde el cerro marrón y cruje el otoño maldito en un bosque casi nunca afable, tapizado por una alfombra de musgo fresco, y el más claro cielo azul porta una neblina gris como sus monjas jóvenes en la consagración final. El aire lánguido de la primavera de Franconia pasa volátil con el quebranto del arpa eólica en la torre gris de Hochsess, como si fuera un baile reseco que soñara con ortigas, hebras rubias y haces estrechos, que acarician la esbeltez de un rostro inmóvil, que se extiende ampliamente en el valle dormido, arrullado por el murmullo y el sonido del río ampuloso. La nostalgia, tierna amiga que aguarda el abrazo de la vida con flores coloridas, se desprende en medio de la duda de sus rosas silvestres, endrinos y espinos, pidiendo al sol que extienda sus ramas para despertar a las flores de su vertiginoso letargo."

Lily Braun seudónimo de Amalie von Kretschmann

El hallazgo de la vida

"La anciana condesa Laval se acomodaba en su viejo sillón, echándose hacia atrás para hablar con una sonrisa pensativa y serena en sus labios, mirando irónicamente a su hija Delphine, la cual se ruborizó, ya sea por enojo, ya sea por vergüenza para permanecer en delicado silencio el resto de la velada. Quedó a solar con una de sus nietas, por lo que no tuvo que excitar su voluntad con largas oraciones. Creía poseer en su ancianidad la fórmula mágica para cautivar los corazones y un espíritu rococó-mitad dios del amor, mitad fauno-que entonaba canciones de pastoreo y épicas, mientras su rizada cabeza canosa bullía tormentosamente el contenido de su historia. Sentía que su vida se había ido desvaneciendo con sonidos ahogados a lo largo de duros inviernos de nieve blanda a los pies de los Vosgos."

Lily Braun

Las cartas de amor de la marquesa