Bulat Okudzhava

"Ah, Arbat, mi Arbat, tú eres mi patria..."

Bulat Okudzhava

El soldado de papel 

  

Una vez vivió un soldado soldado,

bastante valiente, uno no puede ser más valiente,

pero él era simplemente un juguete

porque él estaba hecho de papel.

    

Él deseaba alterar todo,

y ser el ayudante del mundo entero,

pero él era una marioneta en una cuerda,

un soldado hecho de papel.

    

Valientemente atravesó el fuego y el humo,

él moriría por ti. Sin vapor

 Pero él era solo un hazmerreír,

 un soldado hecho de papel.

    

Desconfiarías de él y negarías

tus secretos y tu favor

¿Por qué deberías hacerlo, realmente, por qué?

porque él estaba hecho de papel.

    

¿Teme el fuego? ¡De ningún modo!

Un día él cortó una alcaparra

y murió por nada; después de todo,

él era un pedazo de papel.

Bulat Okudzhava

"Era mi cuarto año en la Universidad. Sabía que me toleraban a duras penas y me sentía constantemente observado. Sentía que una persistente presencia me hostigaba continuamente. Mi futuro estaba enturbiado, a pesar de las bellas y hermosas palabras sobre la gloria mundana. Quizás alguien dispusiera de un futuro prometedor, pero en lo que a mí concernía no había motivo alguno para la esperanza.

Qué equivocado estaba, pensando que ella no tenía contactos. Qué equivocado. Y así es como sucedió. Ella empezó a desaparecer en algún lugar. Recuerdo cómo el susurro de las conversaciones telefónicas mantenía nuestro hogar en constante estado de alerta. Se organizaban reuniones con alguien en alguna parte y daba la sensación de que la ciudad entera conspiraba, que todos los viandantes me miraban, algunos en tono manifiestamente acusador, algunos con signos de simpatía, otros con recelo o presagiando un funesto acontecimiento. Estábamos casi a fines de otoño, en medio de fuertes lluvias y vientos. ¿Dónde estaba mi madre? ¿En la cárcel? ¿En un vagón de tren con ventanas enrejadas? El bello rostro de la tía Sylvia no transparentaba nada más que una obstinada determinación. Ella se enfrentó a lo que tenía visos de ser un fatal destino con una fe y voluntad dignas de encomio y con su sabiduría femenina. El auricular del teléfono vertía en tono conspicuo y difícilmente distinguible intrigas, súplicas y amabilidades. Me sentía cautivado por esa extraña melodía. Esta fue nuestra cotidiana realidad. "Pero usted sabe..." o "Por supuesto, tiene toda la razón..." o "¿No me creen?" o "Lo comprendo, estoy de acuerdo, pero aun así..." A veces lloraba con dulzura, confiando en que no me diera cuenta, e inclinaba la cabeza mientras remendaba un calcetín o cocinaba platos sencillos, mientras gruesas lágrimas rodaban por sus hermosas mejillas, blancas como la nieve. A veces se recomponía y se apresuraba a estudiarse con atención ante el espejo. Y podía ser testigo de su total cambio de imagen, adornado con una encantadora sonrisa que irradiaba en su rostro, de súbito un gesto suplicante y un tanto obsequioso, envuelto en el aplomo de una reina y en la máscara del desprecio. Es probable que estuviera simulando una conversación frente al espejo con alguien de quien dependía el destino de su hermana. Mientras observaba estos amargos ensayos, en mi mente se agolpaban las estepas de karaganda y pensaba que el invierno se acercaba.

Un campo de prisioneros, alambre de púas y torres de vigilancia, y mi madre con su abrigo de algodón acolchado, inclinada sobre una carretilla."

Bulat Okudzhava

Alegría inesperada

La pequeña canción sobre la noche de Moscú

¿Por qué estás tan triste, mi buen artista,

mi buen pintor, músico o bardo?

¿A cuál de las tempestades, la más salvaje,

le has gastado todo tu talento y tu corazón?

¿Y en qué parte del camino

perdiste todas tus miserables monedas de cobre?

Ibas a ser un profeta de Dios,

pero has venido con una deuda en bruto

Como el eco de los tiempos justos, pasados ​​aquí,

como el recuerdo de la esperanza de antaño -

o una calle mantiene tu perfil, tan claro,

u otro - tu huella , tan audaz.

Por lo tanto, pague desde la izquierda del timbre,

limpiando sus mejillas de las lágrimas y la prisa del sudor,

porque se gasta en dedos delgados y agitados

el arco de tu violín, o pluma, o cepillo.

Bulat Okudzhava

Los ancianos no temen

Los viejos no temen ir a la parroquia.

Serían fáciles, como héroes, morir.

Pero no necesitan ser tan febriles:

nunca serían llamados a pelear.

En las batallas, mueren quienes son más jóvenes,

aunque nunca desean morir, -

dejando sus sueños dorados del hambre de la vida -

entre nosotros, que es más viejo - para volar.

Y su escuadrón silencioso llena el aire, a

través de la luz del mediodía y la oscuridad de la noche vuela ... Las

sombras son negras, y las alas - de la feria blanca,

y uno no puede esconderse de sus ojos 

Bulat Okudzhava