Arte y vida
Los hijos de la carne de los hombres
de noche en noche pasan;
lloran y ríen y trabajan, y entonces
de la vista del hombre escapan.
Meditando tamaño destino, la mente
se revuelve con un sentido trágico-
Recorren el camino asignado tan valientes,
se apresuran por lo tanto tan rápido.
Los hijos del cerebro del artista
la mortalidad eluden. Sobre ellos
el Tiempo con su guadaña en vano se agita,
hasta que de las horas ya no quedan ecos.
En muchos corazones, en tantos llanos,
su historia de nuevo abrazan,
mientras, jóvenes o viejos, las manos
del Futuro para saludarlos se alzan.
Como aquí aseguran los oficios de los hombres
su presencia a través de los años,
así debe perdurar de la Memoria el bronce,
con su cúmulo de sonrisas y llantos.
Tales vidas en nuestras vidas pueden ver el sol;
tales camaradas el Arte puede dar.
¿Son solo sombras los hombres? ¿Somos nos
o ellos, quienes viven en realidad?
George Sterling
El testimonio de los soles
A Quien pertenecen los incesantes soles,
y la causa es una con la consecuencia,
a Cuyo divino sentido inclusivo
el gemido se mezcla con el canto. [Ambrose Bierce]
¡Cuántas veces, oh Vida, en mundos olvidados,
en tus innumerables formas,
has visitado las transmutadoras tormentas del Tiempo,
y has luchado hasta que la tormenta y la tensión desaparecieron!
¡Cuántas veces te has esforzado, ansiado y muerto,
o, agonizante, te has entregado al grato descanso,
huésped inevitable de la Noche,
en extraños reinos desconocidos!
Cuántas veces regresaste al Misterio y al Tiempo,
a sus antiguas maneras de sostener,
con labios que nunca han dicho
las noticias de ese clima distante.
Con pequeñas manos que no pudieron guardar
el poderoso mensaje de la Noche,
ni desnudar ante la suplicante vista del Día
los anales ocultos de tu sueño.
¿Crees que la eternidad venidera
revelará por fin el secreto
sobre el cual un pasado eterno
mantuvo los labios mudos a la revelación?
¡Cuán vastos son los abismos del deseo humano!
Hijos del Cambio, soñamos con compartir
la vigilia de Altair,
y ver expirar al gran Fomalhaut;
Vivir, donde los soles oscurecidos recubren
sus reinos en la neblina abismal,
donde la Noche que se acerca acompaña
al resplandor de los altos Antares, rojos por la perdición;
Oír en lo profundo de la Ley
la Palabra que mueve sus mareas causales;
saber qué Permanencia continúa
más allá del velo que corren los sentidos.
¡Tal es la esperanza que llena tu corazón,
oh Vida! En algún mundo alrededor,
el sitial del trueno de Procyon gira
o se balancea en el abismo de Espiga.
Así soñaron tus hijos en mundos destruidos
cuyo polvo atrae nuestros ojos descuidados,
mientras, iluminado por fin en cielos extraños,
el meteoro se derrite en el vacío.
Así tu simiente en los mundos futuros,
en altares construidos para soles lejanos,
anhelará desde el silencio de la estrella
la solución de tu misterio;
Y anhelar sin respuesta, hasta que,
negados por la penumbra cósmica y el resplandor estelar,
los cerebros sean el polvo que soportó la oración,
y polvo los anhelantes labios que lloraron.
George Sterling
(Traducido al español por Sebastián Beringheli para El Espejo Gótico)
Un Vino de Hechicería
Cuando las montañas se tiñeron como el vino
por el amanecer del Tiempo, y como el vino
eran los mares.
[Ambrose Bierce]
Afuera, las almenas del ocaso brillan,
en medio de las cúpulas los vientos del mar se alzan y abruman.
En una copa de cristal sirvo el oscuro vino y,
reflexionando sobre tan rico santuario,
observo la estrella que ronda su rojiza penumbra.
Ahora, Fantasía, emperatriz de un reino purpúreo,
despierta con la frente acariciada por la flor de la amapola,
y alza en repentino coqueteo su vuelo
hacia las hebras donde los ópalos de la luz destrozada
brillan en la espuma esparcida por el viento,
y las doncellas huyen más allá de las olas esforzadas,
hacia los musgos rojizos del mar y las conchas arrugadas
que atraen a lo largo de la playa y complacen el corazón de Fantasía;
sin embargo, se vuelve, aunque temblando, hacia una gruta rosada,
donde monstruos barbados miran boquiabiertos,
custodian a un mago encapuchado que observa
los malditos frascos donde arde un espléndido veneno,
tamizando rojos satánicos a lo largo de su frente.
Fantasía no quiere mirarlo, y ahora vaga
hacia un iceberg oriflameado con auroras del Norte,
donde el invierno ha escondido gemas ardientes y tesoros congelados,
iluminados con tímidos zafiros de la nieve.
Ella sueña con gemas más cálidas, y por eso sus ojos fijos
miran hacia las misteriosas profundidades azules
donde brillan las brasas del Tártaro en el aire sin luna,
mientras los Titanes planean asaltar el trono del Olimpo;
en medio del pulso de las forjas, por el firmamento aturdido, indómito,
desciende el resplandor de hornos ciclópeos sin sol.
Luego se apresura a refugiarse
en el jardín solitario e inmortal de las horas orientales,
donde el amanecer sobre el pecho de un pensamiento
ha depositado una sola lágrima,
y desde donde el viento ha volado y dejado un silencio.
A lo lejos, en las torres sombrías, cuelgan estandartes blasonados,
y la sombra del bosque, con llamas de hojas y tintes otoñales,
embellece el crepúsculo del año.
Por esto las hadas bailarán, para alegrarse de los elfos,
en un valle donde una muchacha loca
ha arrojado un brazalete que los lagartos temen:
¡piras rojas de luz apagada!
Sin embargo, Fantasía desprecia la juerga,
y hacia los peligros del Este se dirige,
hacia los deslumbrantes faros de las costas de Soldan,
donde en un tesoro sirio vierte,
desde ataúdes ricos y urnas de amatista,
fuegos apagados de joyas polvorientas
que han atado la frente del desnudo Astaroth.
O, en silencio, al caer una noche desastrosa,
cuando el ocaso, como una garganta carmesí en el infierno,
marca el vuelo hacia el mar de dragones
que se dirigen hacia el Oeste; hasta que,
atraída por los cuentos que cuentan los vientos del océano,
y muda en medio de los esplendores de su búsqueda,
huye a alguna ciudad roja de los Djinns
y, perdida en palacios de silencio,
ve dentro de una cripta la luz asesina de lámparas
con costras de granate, donde se sientan hombres perturbados
que tiemblan ante un sonido y reflexionan
sobre palabras escritas en espantosas vitelas,
en sangre de víboras, en susurros de la noche:
rúbricas infernales cantadas al poder de Satán,
o al Dragón en su vuelo.
Pero ella borraría la vista de su memoria
y buscaría un crepúsculo del Sur,
donde astutos gnomos con ojos escarlata
conspiran para apagar el fuego de Aldebarán,
que brilla más allá de la boca de su caverna,
sobre la tumba profana de una reina malvada.
Allí los líquenes marrones, incrédulos ante la fama,
susurran a las flores veteadas la vergüenza de su cuerpo,
en medio de la quietud de todos los fastos de la floración.
En su interior se esconden orbes que monstruos tallados abrazan;
los rubíes de brasas rojas arden en la penumbra,
traicionados por las lámparas que alimentan una llama sombría,
y las raíces lívidas se retuercen en el agarre del mármol,
mientras los aires gimientes invocan el óxido conquistado
de los yelmos señoriales igualados en el polvo.
En el exterior, donde los funestos cipreses
enriquecen los fantasmagóricos rojos del sol sangrante,
se encuentran los cirios de la bruja del crepúsculo
(vistos por el murciélago sobre estanques insondables)
y los lirios tigrados conocidos por los mudos ghouls,
cuyo rey ha desenterrado un sombrío lazo y
collares con febriles encajes de ópalo.
Pero Fantasía, asustada ante su mirada,
vuela hacia un promontorio violeta del Oeste,
en cuya base arden las olas azotadas por el sol,
terminando en preciosa espuma su búsqueda fatal,
tan lejos, por debajo de los profundos moldes del océano,
con el trabajo de las aguas y los guijarros pulidos,
el diminuto crepúsculo en el conjunto de jacinto,
el orbe invernal que sostiene el cristal de piedra lunar,
ramitas de coral rotas y ágatas húmedas,
transparencias de jaspe, los pliegues de ónice bandeado
y la pechuga bermellón de cinabrio.
Cerca, sobre arenas anaranjadas, con proas de bronce
descansan las galeras lamidas por el mar,
y marineros morenos de playas ajenas miran el horizonte rojo,
porque sus ojos contemplan un faro ardiendo en los cielos del atardecer,
alimentado con aceites sanguíneos al toque de la noche.
De esa llama del faro vuela un resplandor
que se derrama reflejos vinosos sobre las cubiertas rojizas;
y por encima, cuando asoman las olas sobresaltadas
y las burbujas carmesí se elevan desde los restos de la batalla,
las inquietas hidras forjadas de luz sangrienta
se sumergen en las cuevas fosforescentes del océano.
Así el paseo de Fantasía busca una isla lejana,
guiada por la estrella rubescente del Escorpión,
hasta que en templos sonríe
para ver brillar el incienso negro
y las serpientes de vientre escarlata se balancean
al son de las flautas leonadas de la hechicería.
Allí, sacerdotisas vestidas con túnicas púrpuras
sostienen cada una un sensual granate al sol marino,
o, justo antes de que la coloreada mañana
sacuda su esplendor en la playa de arena rubicunda,
gritan a Betelgeuse una palabra mística.
Pero Fantasía, enamorada de la tarde,
emprende el vuelo hacia arboledas donde corren ríos lustrosos,
a través de los jacintos, en la silenciosa oscuridad de la catedral,
antes de que Fe regrese y los incensarios azules humeen,
ella se arrodilla, en solemne quietud,
para marcar el día suplicante desde magníficos miradores
y lámparas de altar que encierran la chispa inmortal;
hasta que todos sus sueños se enriquecen,
observa, junto a un foso espeluznante,
los reinos del resplandor que inundan una montaña centinela
estacionada en la noche, cuyas tumbas rotas traicionan su espantosa confianza,
hasta que gemas inyectadas en sangre miran fijamente como ojos de lujuria.
Y ahora sabe, en los brillantes portales de ágata,
cómo Circe y sus venenos tienen un hogar
tallado en un rubí que un Titán perdió,
donde los filtros helados rebosan de espuma escarlata,
en medio del silbido de los aceites en calderos bruñidos,
mientras de su presa gotea espesamente la marea de su vida,
en tintes turbios que tiñen su cúpula de tortura;
con la misma astucia que recoge su rocío mortal,
con hechizos que la reina de Plutón no puede usar,
o escucha el gemido de su víctima,
sorbe su vino más oscuro y sonríe con labios malvados.
No hay dios con poder alguno para romper
los alambiques rojos donde sus relucientes caldos humean obscenamente,
como espumas de áspid o de víbora,
hasta nieblas letales cuyos vapores retorcidos crean vagos augurios,
hasta que figuras de hombres que señalan, llorando,
hacia tremendos destinos futuros,
cuando pompas con columnas y tronos supremos se agiten,
inestables como los sueños de espuma del mar.
Pero Fantasía todavía es fugitiva, y se dirige
hacia cavernas donde arde un altar demoníaco,
y Satán, bostezando en su trono de bronce,
acaricia una cosa que grita,
una cosa que sus demonios han desollado,
antes de que Lilith venga a saludar con su indolencia,
ella guía desde el infierno a sus reinas más blancas,
ataviadas con cadenas tan calentadas ante el fuego
que un pobre condenado pensó que eran de coral,
hasta que la danza deslumbrante fue tan terrible que realzó su brillo.
Pero Fantasía no está satisfecha y pronto
busca el silencio de una noche más vasta,
donde los poderes de la hechicería, con la vista vacilante
(cuando las horas se alejan cada vez más del mediodía)
buscan junto a la fría y apagada linterna de la luciérnaga
una araña carmesí escondida en un cráneo,
o enredaderas moteadas de bayas blancas
donde las aguas susurran a la luna gibosa.
Allí, vestida con cementos de luz maligna,
una hechicera enferma explora la oscuridad para maldecir,
junto a un caldero repleto de sangre de rameras,
las estrellas de ese Signo rojo que deletrea su perdición.
Entonces Fantasía hiende los cielos nublados
frente a las barreras del atardecer.
Ella ve, junto a la inundación del Ganges,
en su oscuro templo, a Siva surgir y,
visionada con el monstruoso rubí,
deslumbrar en el distante crepúsculo donde el ghaut en llamas
está iluminado con piras ceñudas
que parecen los ojos de sus abominables gusanos-dragón,
portadores de pestilencia, la Muerte en la oscuridad forjada.
Así que las alas de Fantasía abandonan los cielos asiáticos,
y ahora su corazón siente curiosidad por los salones
en los que el mono muerto de Merlín ha derramado un frasco
cuyo veneno escarlata se arrastra hasta cifras brillantes y terribles,
cuentan los pecados de los demonios
y la culpa encarnada que respira un fantasma ante cuyo grito la lechuza,
malignamente muda sobre el pozo de medianoche, se lamenta,
y Hécate levanta su capucha para murmurar una runa;
y, antes de que cesen los ecos de la tumba,
la vampiresa de ojos azules, saciada de su festín,
sonríe sangrientamente contra la luna leprosa.
Pero ahora ha llegado la noche, y Fantasía pliega
sus espléndidos penachos, y ya no emprende aventuras
sobre tierras y mares manchados,
huye hacia una estrella sobre los sedimentos del atardecer,
sobre aguas de ónice calmadas por magníficos aceites
que hacia el crepúsculo alcanzan espirales blasonadas.
Y yo, aunque el sabio Merlín ha dicho:
«Una víbora acecha en la copa de rojo vino»,
miro pensativamente el camino que ella tomó,
bebo de su fuente y sonrío.
George Sterling
(Traducido al español por Sebastián Beringheli para El Espejo Gótico)
"Una prisión se convierte en una casa si tienes la llave."
George Sterling
Lo que contestó cuando se le preguntó sobre el vial de cianuro que llevó en el bolsillo durante muchos años
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