Prohibido
Masturbar retratos
A las 2 am.
Cuando he resuelto
Cómo coger un control remoto
Y apagar el televisor
Porque mi almohada
Está manchada
Desde antes
Que fuese mía
Y es por costumbre
Por haberlo aprendido
Por no dejar el mal hábito
De seguir
Mojándola
Andrea Cruzado
Regresión
No sirve pensar en el pasado
Sino recompensa
La tristeza que atiendas en la madrugada
De nada sirve inventarte un hogar
Dentro de mi cuerpo
Si ya no lo habitas
Andrea Cruzado
Sobre el olvido
Será más fácil
Olvidarlo todo
En los próximos cinco minutos
Porque aún no he reparado
La pequeña abertura
Por donde ingresa la luz
En esta habitación
Entonces
Podré cambiar las sábanas de mi cama
Culpándome de puta
Podré vestirme frente al espejo
Mirando los sucio de mi carne
Podré limpiar la mugre incrustada entre
Mi almohada y mi boca
Golpeándome una y otra vez
El pecho, mirado mis senos amoratados
Por el placer
Y finalmente podré beber
Exageradas
Extremadas
Inmensas
E infinitas
Cantidades de alcohol
Voltear a mirar el espacio roto
Ubicado a mi lado derecho
Sin extrañarte
Y llorar de angustia
Porque la soledad
Ya no me ha dado miedo
Por la soledad se ha
Atrevido
A acompañarme
En esta procesión.
Andrea Cruzado
Sobre una serie de crímenes perfectos Nª1
En una mañana fría, como esta
te vestí a oscuras
evité la impresión de tu cuerpo herido
en descomposición
te vestí y te acosté
madre, yo no quise matarte
pero hacía frío
y tú
tú llorabas tanto
aturdías algo en mi interior
algo retumbaba en mis intestinos
como niños cabalgando atrozmente
algo en mi estómago repasó
el estado solitario en el que me encuentro
ahora
pero luego
luego medité sobre la medida y
peso de tu cuerpo
no hubo donde enterrarte
algo sigue retumbando aquí adentro
Andrea Cruzado
Sobre una serie de crímenes perfectos Nª2
No entiende el dolor
se retuerce en el pasto
cabeza arriba/ cabeza abajo
creando vacíos en su mente.
Inventándose una camisa de fuerza, sostiene su estómago.
J. escucha, tampoco comprendo el dolor
siendo yo quien sangra diariamente
siendo yo quien acude al baño consecutivas veces
siendo yo la que limpia el crimen
soy yo, sí, quien se lava las manos con furia y llora
soy yo, sí, quien mira en el espejo y ve en sus ojos los ojos de esos niños muertos.
J. escucha, recuéstame en la cama
desnúdame al llegar la noche y busca la llaga.
Ni Dios me sanará porque no existe
Porque he de morir antes de los 30
porque prometí cuidarlos y los maté
porque esta sangre mancha mi piso, se expande hasta la habitación de mis padres y me castigarán por la mañana
J. escucha esta herida me la hice hace un par de años, no cicatriza y aún sangra
j. ¿eres tú quien me escucha?
Andrea Cruzado
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